За окном январский вечер приобретал густую темно-синюю окраску доселе бесснежного января, уже вступившего
в свои права, дважды високосного 2020-го...
"Все ли я взял с собой?" - спрашивал я сам себя, перебирая в памяти живые моменты пролетевшего
 с необыкновенной быстротой предыдущего.
Мое любимое слово по-английски - "Twilight" как бы лишний раз подчеркивало незавершенность одного из 365 дней...
И тут же спохватился - не закончена эта страница  в нашей с Админом книге "Душа и мысли",
своего рода неоконченная повесть...


Что-то возвращало меня вновь и вновь к берегу не случайных встреч и событий, а как бы выброшенных для обозрения - так волны, набегая на безлюдный пляж, смывают следы на песке чего-то или кого-то ждущих океанских чаек. И стоит бросить в воздух крошку хлеба
как неведомо откуда эти души моряков
слетаются на поиски счастья...

Неожиданно для себя я услышал этот клич: -  мой Админ, Вовка Данченко, деревенский детектив,
выпустил на волю слова из моей песни:
"Застыл рассвет заснеженный
в окне над сонным Флашингом..."
Мое сердце забилось чаще, а сознание продолжало кормить чаек, но уже в такт песне!
Я отчетливо слышал этот дифтонг: - недаром во многих восточных языках, включая китайский,
УМ и СЕРДЦЕ обозначены одним и тем же словом.
Я подбрасывал еще и еще новые крошки,
а чайки все больше и больше доверяли мне, подходя все ближе и ближе, чтобы и я смог услышать
этот вечный зов...
Я старался не пропустить ни одной строчки,
ни одного слова из песни,
которая буквально захлестнула наш союз
солеными брызгами,
не дающими мыслям ни на секунду отвлечься:
"И я в измученной земле
хочу дождаться АИСТА,
чтоб выбрать точку потеплей
- всего лишь для Пожалуйста..."
Это был мой АИСТ, моя ПАМЯТЬ, мой неоплаченный ДОЛГ моим предкам, которых мне не довелось никогда ни встретить, ни послушать их белорусские напевы из неизвестного мне далекого местечка Костюковичи,
откуда пришел мой отец, давший мне жизнь..
"Everything is for the reason"
- так говорят в моем Нью-Йорке, и это тоже правда.
Все имеет свои причины...
Иначе как объяснить чайкам, что на берегу Гудзона встречаются и поэты, и музыканты, и писатели,
и просто неслучайные люди,
которых волею судьбы
занесло в этот плавильный котел...
Вот идет по берегу человек-чудак.
Писатель.
С добродушной улыбкой и умными выразительными глазами. Зовут его Марат Баскин и родом он, как оказалось, из местечка рядом - Краснополья,
что в сорока километрах от Костюковичей, - да, того самого, откуда мой батя родом!!!
Откуда мне это стало известно?
Из книги Марата Баскина
"Итальянка из Бенсонхерста".
Я ее не читал, я жил ее каждой строчкой,
каждой страницей.
Я жил жизнью моих предков...
 Мы подружились и я перевел
две книги Марата на английский.
Его героиня из Краснополья пережила войну, вышла замуж за итальянца, четвертый побег которого из лагеря для военнопленных оставил его в живых.
Они оба сражались в рядах французских маков, а после войны жили в Милане, чтобы через несколько лет открыть свою пиццерию в Бруклине, первую послевоенную пиццерию в Бенсонхерсте.
Она существует в моем Бруклине поныне.
Я заказал себе два слайса необыкновенно вкустой пиццы, а перед моими глазами проносились годы жизни ставших мне родными людей...
Мы встретились не случайно: местечко в Белоруссии и пиццерия в Бруклине,
писатель Марат Баскин и бард Валерий Певзнер...

Я продолжал наблюдать за их судьбами: выросли дети героев и уже дочка стала управлять этим ставшим известным хозяйством под названием "Lenny`s Pizza",
а я все никак не мог оторваться от мысли,
почемы УМ и СЕРДЦЕ произносятся одним и тем же мудрым восточным словом...
Этого нет ни в одном другом языке планеты.
Как никогда никто в Бруклине не видел ни гнезда,
ни кружащего вокруг него
настоящего живого АИСТА,
точно такого как в белорусском местечке.
И однажды на крышу их дома прилетел АИСТ,
приносящий счастье.
Тот самый АИСТ...



МОИМ ПРЕДКАМ ПОСВЯЩАЕТСЯ