Не
разбираются прохожие В снежинках с неба.
Ну, и пусть,.. И на ресницах
запорошенных, Устав с дороги,
дремлет грусть. Персон на восемь
скатерть белую Метель по почте
разнесла, И только вишня, с
детства смелая, Осталась в должности
Посла.
Снежинки мчались
вниз по просеке Стремглав, спеша на
огонек, "Ну, если восемь,
значит, будет с кем Поправить в печке
уголек", Но растревожились
мгновения Под перебор гитарных
строк, И снег кружился без
равнения На грудь, мурлыча
"Путь далек..."
Вдруг отозвался
взбудораженным Аккорд от взрыва
нежных чувств - Свеча горела, все
налажено, Но черенок, припав к
плечу, Как ледокол, во
льдах зажатый, Без шанса убежать от
"Пли!", B снегу остался
неженатым На белой скатерти
Земли...
Метель и думать не
гадала, Что в этой зимней
суете Солдата след тянулся
аллый В безмолвной адской
темноте, Послом замершей
пьяной вишни, Пронзая свечи
сединой, Когда и слов почти
не слышно В беседе с проклятой
войной...
Не разбираются
прохожие В снежинках с неба.
Ну и пусть... И на граните
запорошенном, Устав с дороги,
дремлет грусть, Персон на восемь
скатерть белая Укрыла землю, как
могла, И только вишня, с
детства смелая, Осталась в статусе
Посла.
"Война бывает детская, до первого убитого.
Потом не склеишь целого из вдребезги разбитого...
Юрий Шевчук, ДДТ
Не
может брат на брата руку
Поднять с прищуренным стволом...
И все же, вот какая штука:-
Смогли. Как банда. За углом.
Я понимаю - кто-то скажет:
"Тебе то что? Ты же пиндос",
И с перемазанною сажей
От злости выпалит вопрос.
Осечка вышла. Даже если
Две сотни Укров из войны
Уже не встанут. Не воскреснут.
Они бессмертны.
Вас, сыны,
Обменом выданным России
На убиенных, тоже жаль...
Вас проклянут дожди косые,
И сажа вам закроет даль.
