Мне говорит осень:
"Ты что такой хмурый?"
Ну кто еще спросит -
Ну, разве, дождь сдуру...
Смотрю в твои окна
Уже какой вечер,
И под дождем мокну,
А боль укрыть нечем.
Я устал от слов и от молчания,
Растерял любовь свою нечаянно,
Ветер за окном дождями косит
Лето, так похожее на осень...
А суфлер кричит уже в отчаянье:
"Вот слова, прочти, не стой, как каменный!,"
А я в зал смотрю - скамья с вопросами,
Осенью стою. Ногами босыми...
Не поверишь мне - спектакля не было,
Но земных земней вернулся с неба мне
Обожженный лист с краями острыми -
Каждому по Осени, по Осени...
Говорят, что просто улететь на остров
В чье - то завтра,
И искать по звездам, в корридорах взрослых
Жизнь за кадром,
Но Нью - Йоркский ветер, листьями завесив кроны сосен,
Начинает драму за оконной рамой - "Осень"
Нет, не проходит дня
Так, чтобы зал в огнях
Вдруг не застыл на миг
В кресле...
|
"А друзья по моде,
Доктора в разводе,
Объясняют кризис
пожиманьем плеч,
И всегда на взводе
Счастье рядом бродит
Брошенной актрисой,
избегая встреч..."
Строчки из моей
давнишней песни каким-то образом переплетаются с Осенью.
То ли цветовая гамма пылающих листьев, то ли Бабье лето так
здорово играет свою роль, но спектакль получается потрясающий.
Равнодушных учасников нет:
"Я дышу теперь
Так, что весь
дрожу...
Открываю дверь,
И с ума схожу,
Я экватор свой
пересек давно..."
Кто-то
из нас, когда-либо, задумывался о природе таких вещей, как Поздняя
осень, Зимняя вишня,
Запоздалая любовь?!
С природными
кризисами, вроде, все понятно - на них нет управы.
Что имеем, то имеем.
А вот эта самая
интересная человеческая штука - Любовь, которой все возрасты покорны?
Вот об этом
неповторимом - и по накалу страстей, и по жизненному положению актеров,
и по листьям,
летящим под ноги к завороженным зрителям, Спектакле - моя
следующая песня.
|
