Разбитая чашка
Уже не согреет ладонь.
Всего-то промашка.
Осколки порежут — не тронь.
Вчерашние будни.
Они мне давно чужаки —
В коробке посудной
Забытые мной черепки.
Но в памяти где-то Остались изгибы дорог, И беглое лето, И песни задумчивой слог. Катись же повозка — Скрипучий смешной тарантас. Пусть лета обноски От ветра пускаются в пляс.
/Татьяна Щеголева/
О, ваш приход - как пожарище. Дымно и трудно
дышать. Ну, заходите,
пожалуйста. Что же на пороге
стоять?
/Булат Окуджава/
Интересный всё-таки этот народ, -
поэты, поющие на свои стихи, барды...
И совсем не случайно наша юность была захвачена в плен новым явлением,
не дающим нам покоя и по сей день - авторской песней...
Булат Окуджава, Юрий Визбор, Евгений Клячкин,
Юрий Кукин, Юрий Аделунг, Леонид Сергеев...
созвездие непревзойденных придумщиков, поэтов и музыкантов, обогативших
нашу земную жизнь такой несравненной любовью,
которая заполняет души продолжателей
этой непостижимой стихии!
Вокруг костров и в переполненных залах слышны аккорды
и слова, вселяющие надежду, веру и любовь
в наше совсем непростое время...
Нас развела судьба по весям и годам послевоенных
пацанов в отцовских шапках, и то, что мы
умеем слышать по губам, цена любви, а не
слова в охапку...
Цена любви...
Всеобъемлющей единицы измерения Бардов к Женщине:
"Не бродяги, не пропойцы,
За столом семи морей,
Вы пропойте, вы пропойте
Славу женщине..."
"Когда в мой дом любимая вошла..."
..."За женщин, оставленных нами,
И женщин, оставивших нас..."
Вы заметили, что эти незабываемые строчки написаны
и поётся от лица сильного пола,
и лишь совсем небольшая толика написана Бардом
от лица Женщины:
"...Мне всё кажется, ты где-то у знакомой,
Ждать тебя мне вероятно ни к чему,
Но смотрю опять на трубку телефона,
И сама не понимаю почему..."
Вот мы почти и добрались к теме нашего разговора,
вернее сказать, к словам,
написанным известным в Нью-Йорке Поэтом,
завсегдатаем бардовских слётов Восточного побережья
Татьяны Щеголевой /Tatyana Shchogolev/,
которые затронули мою душу и, надеюсь, моего Админа
и друга с тех юношеских лет, Владимира Данченко...
Легкокрылых чаек
стая
пролетает в небе
тая…
Я сижу, судьбу латая,
словно старые носки.
Но бедны мои успехи,
вижу новые прорехи,
да и прочие огрехи:
сплошь зацепки от тоски.
Ах, зачем мне
эти муки? –
я колю иголкой руки.
Нет печальнее науки,
чем плутовка-жизнь сама.
Я устала, поостыла,
не летаю легкокрыло.
Годы жмут, таранят с тыла.
Знать пришла моя зима.
Зажигайте свечи в этот зимний декабрьский вечер,
наполняйте вином бокалы и слушайте нашу следующую страницу из книги
"Душа и мысли "!
